mit dir

Liebe Mirjam,

ich werde dieses Jahr an deinem Himmelsgeburtstag nicht hier sein, weder hier in der virtuellen Wirklichkeit, die ich mit dir geschaffen habe, noch dort an deinem Grab noch in deiner Familie. Es wird das erste Mal sein, dass ich dein Gärtchen für diesen Erinnerungstag nicht schmücken werde, keine Kerzen anzünden werde, keinen Blumenstrauss auf deinen Tisch stellen werde. 

Aber ich glaube, wir werden uns sehr nahe sein. Ich habe eine Kerze eingepackt, die ich irgendwo draussen an einem ganz besonders schönen, geschützten Ort anzünden werde.

Mirjam, 

ich bin fast sicher, dass dort, mittendrin, wenn ich hineinsinke in die Stille, in den Schmerz, in die Freude und in die Auflösung von alledem, dass dort auch dein Name klingen wird und klingt, dein Wesen leuchten wird und leuchtet. 

Vielleicht werde ich wieder in aller Frühe erwachen und die verzweifelte Hoffnungslosigkeit in den beiden Frauen an deinem Bettchen spüren, vielleicht werden meine Arme wieder die Schwere deines Körpers spüren, wie er immer lebloser wird, vielleicht werde ich wieder den reissenden Schmerz spüren, als ich dich zum allerallerletzten Mal in dein Körbchen bette.

Aber vielleicht werde ich auch mit hinausschwingen in die Weite und Tiefe, zu der du die Türe geöffnet hast, vielleicht werde ich ich von ganz weit blicken und staunen und ahnen.

Mirjam, 

auf jeden Fall werde ich deinen Namen nennen, singen, atmen, seufzen, wie ich es täglich tue, 
und doch neu,
an diesem Tag.

Vier Jahre. 

Vier Jahre! 

4? – 4. – 4!

Und gestern. 

Und heute.

Mirjam!

Ich danke dir, dass du bist.

Sei!